El viento en pompa hacia un rincón exquisito

Si ya actualicé poco el año pasado, estando la mayor parte del tiempo acariciando mis partes nobles, ¿qué será de este pobre blog ahora que estoy currando (y bastante, sea dicho de paso)? Pero esta mañana de lunes que han tenido a bien de darme libre por falta de material y que por supuesto, no me pagan, para mayor gloria del Emperador Adaptalia, he decidido hacer algo productivo con mi vida. Y además, actualizar el blog.

 

Y es que este sábado pasado, 11 de mayo, se cumplía dos años del terremoto que se cargó media Lorca y, a modo benéfico, allí estuvimos Shame para ayudar, y teloneando nada más y nada menos que a Second.

 

Sí, ya sé que a los que pululáis por este blog, si es que queda alguien vivo, no os gusta el grupo y quizás no sepáis bien quiénes son, putos heavys y hippies melenudos, pero son gente que vive de esto, que arrastra peña y que ofrecen una oportunidad única. Y así fue: foro completo (más de 250 personas), un sonido y un escenario más que notable, catering "a to pagao" y codearse con gente con tablas.

 

Sólo tocamos 30 minutos, que se me hicieron cortos, pero salió todo bien, bastante bien de hecho, y no desesperamos mucho a la gente que estaba esperando al grupo titular. Incluso leo por las redes sociales que algún nuevo seguidor hemos ganado. Ya tengo mirado el yate. Se podría decir que movimos Lorca, que la agitamos hasta los cimientos, que fuimos un auténtico terremoto en el escenario, que... bueno, olvidad esto último.

 

Mencionar también lo buena gente que fue Second, muy simpáticos con nosotros, no nos escupían ni nada de eso, nada que ver con los futbolistas creídos. Tuvieron el detalle de, en medio de una atronadora ovación al final de su concierto, darnos las gracias en público y hacernos subir al escenario. Sí, os confieso que me sentí importante. De ahí al backstage, a seguir empapándonos de lo que molaría ser un pop-rock-alternative-punk-pan-con-chorizo-star. La verdad es que durante un ratito, así nos sentimos.

 

Espero que algún día podamos volver a repetir con algún grupo de este calibre y poder tocar en sitios de verdad con sonido de verdad (y eso que no cobramos), y si es con Second mejor; pero por ahora, que nos quiten lo bailao.

A lo 'Blade Runner' pero sin el Blade.

Si hace, no sé, ocho o nueve meses alguien me hubiera dicho que iba a pagar, dinero además, por madrugar un domingo de enero para irme a Santa Pola a correr 21 km, seguramente hubiera dicho un irónico "sí, hombre..." como nuestro excelso Presidente y nuevo monologuista del Club de la Comedia, Mariano Rajoy. Y si encima me hubiera dicho que me iba a gustar me hubiera carcajeado en su cara. Pero como si de un programa electoral se tratara, hete aquí que el domingo 20 de Enero me vi levantando mis huesos para irme a Santa Pola a correr 21 km. 21.100 para ser más exactos. Y encima me ha gustado.

 

Es difícil escribir este post sin a) darme autobombo y b) sin aburriros profundamente, pero si hay gente que escribe sobre agarrarse a piedras y subir a ningún lado en concreto, pues a ver por qué no voy a hacerlo yo y encima de algo que sí que tiene fuste. De hecho, para mí ha sido toda una experiencia.

 

 

La carrera en sí fue como una película de Nolan: lenta para el ojo inexperto pero jodidamente épica. Y eso que hice 2:04:40 de tiempo real... bueno, hay otro tiempo "oficial" de 2:09:00 o así que no vale porque me meten los 5 minutos que tardé en llegar a la meta de salida desde que dieron el pistoletazo. Éramos 4.500 personas inscritas más algún colado. Eso, que corriendo estuve 2:04:40 durante 21 largos pero entretenidos kilómetros plagados de otros corredores, de gente aplaudiendo, de avituallamiento (pero sin EPO ni nada así molón) y de bandas de música (un par de ellas de heavy/metal, que inspira bastante) tocando en directo.

 

La primera hora/los primeros 11 kilómetros se me pasó hasta rápido; la segunda media hora, hasta el kilómetro digamos 16, la cosa fue bien; los siguientes 15-20 minutos fueron un poco agónicos, creo que más por cansancio mental que físico, porque los últimos dos kilómetros recuperé la zancada que me ha hecho ser apodado "el Cristiano Ronaldo de Alcantarilla" por mí mismo y aceleré bastante.

 

La salida moló mucho (omitiendo al notas de megafonía, pero se ve que se había tomado un par de cafés cargados), pero es que la llegada es un momento bastante indescriptible, una sensación entusiasta pero cansada al mismo tiempo, de pensar "aquí están mis huevos, señores", de sentirte que has ganado aunque estás llegando el 1664 de tu categoría, de pensar "puedo hacerlo mejor" y de otras tantas cosas que hizo que ya estuviera pensando cuál sería la siguiente. De hecho, dicho y hecho: ya estoy apuntado a la Media Maratón de Murcia, el 14 de Marzo. Ésta espero que vaya mejor si cabe, aunque ya me han avisado que no me espere una organización y una molaridad como en Santa Pola, la Carrera Desvirgadora por excelencia según comentan los expertos amateurs de este tema. El caso es que con tanto tiempo libre algo realizador/realizante debo hacer en mi vida; mi otro camino es comprarme gatos y quedarme todo el verano levantado viendo la Copa América por Internet. Pero eso ya está pillado.

 

Para terminar, agradecer a dos personas: 

@SirDanielKenny, también conocido como el Capitán Tullido, la compañía y el apoyo, tanto en los meses de preparación como en la propia carrera. Su cadera no se lo agradece tanto, que fue medio lisiado, pero aquí un servidor está en deuda con él. Deuda moral, se entiende, que chavo no tengo ni uno; y a...

 

@Monipeeny por los mismos o más meses de ánimo y por levantarse a las 7:30 de un domingo para venirse conmigo a Santa Pola y verme pasar cuatro veces. Eso es amor, muchachos. Además, me sacó foticos y vídeos que debería tener ya para poner aquí pero que no es así. Si eso luego las pongo.

 

Y para terminar, como sé que sois unos desconfiados y pensáis: "¿cómo puedo saber que no te fuiste a tomar unas cañas y nos estás contando una milonga buena, oh, atractivo Ser Superior?", os pongo el vídeo* de mi llegada (fijaos en la izquierda, unos tipos de azul), junto con el Capitán Tullido y un par de espontáneas paparazzis que nos perseguían. ¡Allanadores de la vida humana!

 

En fin, ya os seguiré aburriendo otro día con cualquier otra cosa. Éste es el nuevo rollo de mi blog: contar cosas mías pero así, sin mucha chispa. Un nuevo giro al humor en este país. ¡Un abrazo, machacaos!

 

*El vídeo quería ponerlo insertado aquí, pero entre la mierda de blogia, la mierda de webmaster (yo) y la mierda de página desde donde saco el vídeo, bastante lleváis si podéis verlo desde el enlace. Seguimos trabajando en ello.

Blog, levántate y anda...

¿Sorprendidos? Yo también. Me habíais preguntado mucho, cientos de miles, por la calle, en los bares, por Internet, en el váter de la metropol, si este blog estaba ya cerrado y muerto. Lo segundo era evidente (todo 2012 sin actualizar es una poderosa pista), lo primero no, más que nada porque tener esto abierto no cuesta dinero y una defunción oficial suponía escribir un post, lo que anularía la oficialidad de la defunción a volver a ponerse en marcha, creando un duda en vosotros que haría que os estallara la cabeza u os pasarais al porno todavía antes de lo que lo habíais pensado. Marranos, coñe.

 

El caso es que gracias a Twitter tengo cubiertas todas mis necesidades de expresar idioteces y/o pensamientos profundos de ésos que no le importan generalmente a nadie. Sumado a que El Macho no es el que era y ya no genera tanto material como antes, diría que ninguno realmente destacable, este blog no tenía mucho sentido. Tampoco lo ha tenido antes ni creo que lo tenga ahora, pero ese sería otro tema... nooo, no, no te pases todavía al porno, espérate un poco, hostia.

 

El caso es que estoy aquí aburrido, esperando a que Mónica termine no sé qué compras con sus padres y llevaba desde Navidad pensando en escribir un post genérico, a modo de resumen de los post que no llegué a escribir. 14 días después, es el momento. Allá va:

 

Enero: cagalera, frío, aperreo.

 

Febrero: lesión de pelvis, más frío, más aperreo, muncho aburrido. Seguramente, el peor mes del 2012. Además, empiezo a estudiar una basura de oposición a Correos que un par de meses después dejará de existir... aunque sospecho que nunca llegó a existir realmente. Lo dicho, una puta mierda.

 

Marzo: nada especial. Estudiar para nada.

 

Abril: nada especial. Estudiar para nada.

 

Mayo: éste sí tiene algo. Se marcha el Nono para probar suerte en Inglaterra. Quedamos menos y más cobardes. Me llaman para trabajar en Decathlon dos semanas, pero de inventarista. Gano algo de pasta. Pero además, me llama Miguel para que me una a SHAME, el grupo del Nono. Mola.

 

Junio: mi cumple. Gracias a los que asistieron.

 

Julio: empieza el Tour de las Bodas. Y el calor.

 

Agosto: más calor. Playa y piscinas esporádicas. Gracias a los que me invitasteis al chapuzón.

 

Septiembre: algo menos de calor. Tampoco recuerdo nada demasiado especial, salvo más bodas.

 

Octubre: el mes bueno. Nace mi sobrino Alfonso, más guapo y gracioso él que todas las cosas, el mismo día además que hago 8 años con Mónica. Hago el único viaje un poco más largo del año. Además, doy mi primer concierto con SHAME; el grupo se pone en marcha y recuerdo lo que mola subirse a un escenario a tocar, lo cual tiene más placer si cabe porque no tenía claro que volviera a hacerlo. Sin duda, el mejor mes del año.

 

Noviembre: más conciertos, más Alfonsito, más Mónica. Y más correr. La pachanga va dejando lugar al runner que hay en mí. Una hora y media corriendo es posible. Me vuelven a llamar para hacer inventarios; ya soy todo un experto.

 

Diciembre: menos conciertos, igual de Alfonsito, igual de Mónica, más correr. Me apunto a carreras y pongo mi récord en 18 km corridos. Ah, y gano un jamón en la San Silvestre de Murcia. Navidades más bien insulsas.

 

Así que el año este de 2012 fue de menos a más y al final hasta me terminó gustado. Los tres últimos meses se pueden considerar una buena racha. Y... ¿planes, futuro, propósitos? Mi mamá me dijo que si no puedes decir algo bueno sobre algo es mejor callarse. Ale, ya podéis iros al porno, gracias por la atención.

 

PD: releed bien este post una y otra vez por si tardo otro año en escribir otro. O una vida. Qué tensión la vuestra.

Última actualización... del 2011

La verdad es que esto lo tengo tan en desuso que no me acuerdo ni de la actualización más fácil del año, felicitar y desear cositas. Así pues, al turrón (qué bien traído, cómo flipáis conmigo): Feliz Navidad, Feliz Año Nuevo y felices fiestas en general. Y no con desgana, sino deseándolo de verdad.

 

Porque me consta que el 2011 no ha sido un gran año para casi nadie. Los que no tenemos trabajo ni perras nos quejamos, lo que sí tienen, también se quejan, incluso te dicen lo bien que vives por no tener responsabilidades ni nada. Afortunado que al final va a ser uno, manda huevos.

 

Personalmente no es que haya sido un año muy malo, pero tampoco bueno. Cuando escriba mi auto-biografía (no autorizada, por supuesto), el capítulo dedicado a este año que nos deja no será muy extenso, me parece. Si acaso mi media-retirada de la música y un par de viajes molones. La medio-retirada está dicho así porque no es que haya pensando "bah, me dejo esto ya", pero así con la tontería, pese al mono que a veces me entra, tampoco estoy buscando nada. En su momento hubo alguna oferta que luego no llegó a nada y la verdad es que me lo pensaría muy mucho antes de meterme en otro proyecto. Así pues, el 2011 puede significar el final de la música en España, así, nada pretencioso que soy.

 

De los viajes ya he dado buena cuenta en este transitado blog: Málaga y Londres, ambas ciudades molonas con sus cosas. De lo poco destacablemente novedoso y ocioso de estos doce meses que mueren, bien muertos por cierto. Que se jodan.

 

Pero vamos, que tampoco estoy para morirme. Decía más arriba que aunque no había sido bueno, tampoco ha sido muy malo. La familia bien (casi toda, habrá que llorar por un ojo); con Mónica estoy muy bien, últimamente nos hemos re-enamorado un poquito más (como todo, va por rachas); los amigos, ahí siguen, cosa de la que me alegro mucho, también sea dicho aquí y grabado a fuego, ya que a veces, al tener "diferentes grupos" no veo a todos tanto como quisiera (porque os quisiera ver siempre), pero creo que reparto lo mejor que puedo mi tiempo y estoy al quite con la mayoría. Con todo, espero que me tengáis presente en vuestras oraciones así como vosotros estáis en las mías.

 

¿Qué otros pilares de ésos de sociedad moderna me quedan? Pues la salud, bien también (de hecho, bastante en forma: es la gran beneficiaria de todo el tiempo libre que tengo, o tenía) y el dinero/trabajo, pues como sabéis, jodidamente mal. Pero que le den por culo, la verdad. No lo cambiaba por ninguna de las otras cosas que me van bien. Si salta la liebre este año y cae alguna oposición, de puta madre. Si cae algún trabajo peor (los mini-trabajo ésos que quieren poner de moda ahora la patronal y el PP), pues bien irá. Y si no, mientras tenga para mis cosas, muy básicas todas, como servidor, no me quejaré... demasiado.

 

Así pues, espero que tengáis todos, lectores o no, un feliz 2012 hasta que el mundo se destruya, que ya lo dijo la oveja (ahora sí, Miji) Maya ésa y, supongo, su colega fumado. ¡Nos vemos, hipoglúcidos!

Viendo mundo y colonizando islas para el Macho Legendario.

Eh, ¡que ya he vuelto de Londres! Bueno, sí, llegué hace al menos tres semanas, pero es que he estado muy ocupado. Mucho. Además, que siempre he pensado que contar los viajes es un poco pesado para el que escucha/lee; la cosa es vivirlo, ver y sacar cantidades indecentes de fotos, fotos éstas por cierto que Mónica todavía no me ha pasado, sea dicho de paso (y lo que conlleva que este post, por ahora, no vaya a tener alguna foto característica... pero esto lo actualizo yo fácil, fiera que es uno).

 

Aún así os puedo comentar alguna curiosidad o situación típica londinense:

 

-Para empezar, allí hablan todos muy raros. No se les entiende nada y parece inventarse sobre la marcha los vocablos. No es una ciudad fácil si no tienes el instinto de superviviencia avispado... vamos, que yo solo hubiera muerto. Se suma que es el extranjero con una gran ciudad.

 

-Además de raros, son vacilones, así, como nación. Ni aceptan el euro (estando más barato... bien hacen; pesetas, os echamos de menos); conducen por la izquierda, provocando desternillantes situaciones de peligro cuando uno iba a cruzar por donde le apetecía, como si todavía estuviera en Alcantarilla Socio City; algunos grifos tienen intercambiada la dirección caliente-fría, con más desternillantes incidentes; no ponen un cartel o aviso en otro idioma, por mucha zona turística que sea, así les maten; amén de que miden la distancia en millas y pulgadas y demás cosas que ya sabéis pero que cuando estás allí lían un poco.

 

-Eso sí, uno a uno, a nivel personal, son gente bastante educada que te piden perdón sólo por pasar rápido delante tuyo y casi rozarte. Te ven mirando un mapa de la ciudad y se ofrecen a guiarte... aunque luego no le entiendas todo lo que te dice y te medio pierdas igual. Pero la intención la tienen. Uno hasta me dijo "no hablo español" en español. Ah, y todos los museos son gratis (al menos a los cuatro a los que fuimos). Eso también mola.

 

-Los monumentos, la gran mayoría chulos. Como monumento también me refiero a cosas como las cabinas rojas, los autobuses de dos plantas o los indicadores de las calles, todo altamente molón. Me quedaría con el famoso Puente de las Torres, que así, traducido, parece que está pasando el Javalí. En el lado opuesto, como Objeto Turístico Decepcionante, supongo que el cambio de guardia. Muy largo y tampoco tiene ná.

 

-Nos llovió más los siguientes días aquí, en Murcia, que allí. Caía de vez en cuando, sí, pero también vimos suficiente sol. De frío, frío cabrón de verdad, digo, sólo el primer día y porque nos perdimos. Podríamos haber muerto: caminando solos, con frío, sin saber hacia dónde, a la intempestiva hora de ¡las 22.30! Pá vernos matao... pero es que a esa hora, generalmente, no queda nadie en cuanto te alejas del mismo centro de Londres.

 

-Curiosidades: creo que vi al actor que hace de Curtis en "Misfits". Yo iba en el bus (arriba, por supuesto... aunque a la tercera vez, va perdiendo su gracia) y estoy casi seguro que era él, andando por la calle, pero no hay foto ni comprobación oficial. Además, hace un par de días, unos conocidos que viven allí vieron a Nathan, personaje mucho más molón que Curtis, y se sacaron una fotaca guapa con el tipo, que sí era seguro. O sea que mi anécdota famosil, floja de por sí, queda reducida a una mierda considerable. Otra cosilla que nos percatamos es que Nadal, el tenista, no el humorista ni el ex-jugador, tiene mucho tirón por allí en cuanto a publicidad. Y que el Barça va ganando al Madrid en camisetas no oficiales por aquellos lares. Y que los ingleses-ingleses no se manchan mucho, dejando la restauración y el transporte a negros e hindúes.

 

Creo que poco más, ya os advertí que leer sobre un viaje que no has hecho puede ser aburrido, pero lo he resumido bastante para que podáis emplear vuestro tiempo en diferentes redes sociales y porno, mucho porno. Prometo otro post de fotitos o vídeos, que también grabé alguno, que igual se hace más ameno, ahora conocido como Orange.

 

Ya tenemos media Europa conquistada (Inglaterra, Francia e Italia... incluso Túnez y Barcelona), la cosa avanza chicos, ¡larga vida al Macho Legendario!

 

PD: también podría haber actualizado con mi apasionante noche de inventariador en el Leroy Merlín, pero no tiene demasiado. Además, "eso es otra historia..." y otra posible actualización. No me pasan muchas cosas interesantes, así que tiro de lo que hay. Por cierto, hoy me ha despertado un perro a las 9 de la mañana. Hijoputa.

Un 20 de Octubre...

... de hace siete años le di a Mónica el primer beso de muchos que tendrían que venir (algunos con lengua y todo, ahí, en plan pasional). Eso significa, amantes de las matemáticas, que hace dos días fue mi séptimo aniversario con esa maravillosa mujer que conocéis como mi novia, mi señora, mi esclava sexual o incluso Mónica.

 

Esta semana ha tenido diferentes eventos para celebrar tal dicha, dejando pendiente para el lunes el plato gordo. No, no es que nos vayamos a regalar un plato gordo ni nada... menuda tontería, para qué querría yo un plato gordo, y más como regalo de aniversario. Hombre, así podría meter mucha comida en un mismo plato, y eso mola, pero... bueno, que me dejéis de vuestros rollos, que la cosa es que me voy a ¡Londres! La tierra de los Hijos de la Gran Betraña, con su Reina vieja, su niebla y sus nubarrones, su comida rápida adquirida de otros países, sus Beatles, sus creadores del fútbol (los de ahora en particular no, sino los ingleses de hace mucho tiempo, por lo menos, 4 años... porque Guardiola-inventor-del-fútbol es inglés, ¿no?) y no sé cuántos clichés más que seguro que os podéis imaginar. En viaje súper-mega-económico, sobre todo para mis posibilidades, nos vamos unos días para allá; para el viernes espero estar de nuevo con ustedes y montar otro botelleo tan entrañable y largo como el de ayer.

 

 

Me apetece mucho, la verdad, aunque ahora sí que la pobreza me va a corroer. Pero lo llevo bien: planeo algunas medidas de recorte que la Espe me ha recomendado, muy atenta ella. Pero eso será para cuando vuelva, si es que vuelvo. Nunca se sabe cuando el avión, el cual es parte del atractivo viaje, ya que nunca he volado (¡cada vez estoy más cerca del Sol y de, por tanto, gobernaros, pobres incautos!), se estrellará en una isla mágica que se mueve en el espacio y el tiempo al antojo de unos guionistas que no tenían tan pensado como creíamos la trama... pero eso ya os lo iré comentando según vuelva. Con barba y medio loco.

 

Bye! (esto es para los que creáis que no tengo ni puta idea de inglés y que voy a morir por allí... jum! con lo jodidamente internacional que soy).

 

PD: Ah! y Fuck Gadaffi, and fuck ETA. Para que veáis que también tiene cabida en este blog la más feroz de las actualidades.

Pasando por el aro.

Vamos a por el enésimo post sobre lo mal que está el curro y eso, sí, pero centrado en una especialicidad muy concreta: las entrevistas de trabajo, un nuevo mundo. Mis experiencias empiezan a ser muy interesantes, porque aunque no lleve muchas, son muy ricas.

 

Antes del verano, me llamaron primeramente con unas horas de adelanto y pensé "hostia, pues sí que avisan con tiempo", pero se conoce que esa primera entrevista fue hasta generosa, porque la otra que me llamaron fue para "ya", en Murcia, al lado de Centrofama, con millones de sitios-no para mí. Rompiendo todas mis marcas personales, y las de Alonso también, no siendo esto muy difícil últimamente, llegué a la tienda en 45 minutos, previo aviso, claro; con ducha y afeitado inclusive. Y en Agosto, que aperrea más.

 

Obviamente no sirvió para nada, pero hace poco me llamaron para Decathlon. Cojonudo, de los trabajos que no son de lo mío, es algo que mola. Como me llamaron con 5 horazas de adelanto, me dio tiempo a inventar sobre los numerosos deportes que practico asiduamente y a dar empaque federativo de los que sí practico de verdad. Tonto de mí, eso apenas les interesó durante cinco minutos. Allí lo que de verdad valía era el último libro que había leído, con posterior resumen ("y entonces Stark se tiene que hacer la mano del rey por su amigo Robert"), la última película que había visto, que menos mal que no era Zombis Nazis o alguna burrada de ésas frikis. Me preguntó por mis estudios, que le enumerase toooodas las asignaturas que había tenido, como si no las recordase por "la de la flacucha" o "la del sapo" y nunca por sus nombres reales. Que qué era lo mejor y lo peor que había sacado de la carrera, que qué era lo mejor y lo peor de mí, mi mayor acierto y mi mayor error... que tendría que haber contestado que era venir a entrevistas de mierda. Pero vamos, 45 minutos de hablar sobre mí y mi vida, cosas íntimas que reservo para, en el mejor de los casos, mis más allegados y en los peores, para mí mismo y algún programa anónimo de radio. Que sepáis que el tío me conoce mejor que muchos de vosotros; seguramente sea mi padrino en una futura y eventual boda.

 

Luego, como buen amigo ya que era de un servidor, el de Recursos Humanos me dijo que me llamaría, ya fuera para bien o para mal (lo que me sorprendió), aunque ha terminado siendo mentira.

 

Realmente salí de allí agotado y sabiendo que no me iban a llamar, ya que dijeron que, encima, tras 45 minutos, esto era más bien para hacer una base de datos para Navidad o posibles bajas. Cabrones. ¿Y para qué coño quieren saber tantas intimidades para luego vender balones y bicis? ¿No están violando mis derechos humanos, o rompiendo ningún convenio de Ginebra, o de Ron (sic), o de lo que sea? ¿Para qué te hacen en Ikea montar equipo con desconocidos para ver tu trabajo en grupo y luego vas por las instalaciones y ni se miran entre ellos? ¿Y por qué no puedo decirle al tío de RRHH cuando me preguntaba esas mierdas: "Y A TI QUÉ COÑO TE IMPORTA"? O mejor: "¿y cuál es tu mayor logro, estar haciendo de cotilla de Decathlon como aspiración laboral?"

 

Pues porque hay que pasar por el aro. Y encima para que luego no te llamen, claro. Estoy un poco hasta los huevos. Algún día saldré en las noticias, para bien o para mal: avisados quedáis.

A la tercera va la vencida: adiós a Oxyd.

Pues eso. Es una mierda actualizar con una noticia tan mala (al menos para mí), pero es lo que hay. ¿Que qué ha pasado? Pues que todo se ha precipitado de una forma que, la verdad, creo que hemos rozado algún tipo de récord.

 

El caso es que llevábamos ya dos sustos en estos tres años de Oxyd, pero siempre habíamos podido sacar el cuello in extremis. Y al final hemos caído por incompatibilidad de horarios para ensayar. Por trabajos y estudios, sólo quedaban los fines de semana y no todo el mundo estaba dispuesto a quedar sábado o domingo, mucho menos sábado y domingo. Uno que no quería lastrar, el otro que veía que, aún así, sería poco ensayo, y la realidad misma de que no, ha dado con una espantada rápida y fría. Siquiera conservamos el local porque estábamos sin grupo para compartir y los que nos quedábamos teníamos que pagar 40 pavos. Inviable para mis ingresos mensuales de 0€. Vamos, un desastre.

 

Así que ayer fui con toda la pena mi de corazón a recoger mis cosas. Siendo sincero, el ahorro de dinero y de tiempo para este verano me viene bien, así puedo irme, por ejemplo, a Málaga de vacaciones unos días (a casa de una prima y su novio); pero sé que lo echaré mucho de menos a partir de septiembre. Encima después del concierto del Rempalme, que moló bastante. Le veía yo a esta formación salida, que se podía hacer algo decente... me quedaré con la duda. Igual que me quedaré con la duda de qué hubiera pasado si no hubiera tenido tantos cambios de cantante y parones a lo largo de la vida de nSide (con Valentín) y con Oxyd (con David y Sergio). Apenas unas 6-8 canciones grabadas con distintas voces y calidades y 6 conciertos en varios años. Pobre estadística.

 

Pero bueno, tampoco significa que vaya a dejar de sumar conciertos y canciones a mi cuenta personal, pero llevo ya varios comienzos, dos de ellos desde cero, y esto de la música deja muy buenas experiencias pero también quema mucho el bolsillo, el tiempo y la paciencia. Por ahora, me tomaré un descanso, como aquella vez, y ya veremos si lo dejo definitivamente, si me uno con alguien (Sergio ya me ha dicho que hace falta un bajista en su grupo tributo a Alice In Chain) o me monto yo algo desde la nada donde tenga el control total y pueda azotar con un látigo a cualquiera que ose desafiar mis disparatadas decisiones. Dependerá de las ganas con las que vuelva del verano, el mono que tenga de conciertear y ensayar, las posibles ofertas de buenos proyectos ("si me llama Mou, voy en bicicleta") y el trabajo, o ausencia del mismo, que me reporte dinero pero me quite tiempo, y viendo a su vez cuál sería esa proporción: una de las cosas malas de tener un grupo es que quita tiempo y dinero a la vez, tesoros extraños que pocos poseen al unísono. Ya os iré contando.

 

Por lo pronto me voy este sábado a Málaga, como he comentado arriba, a pasar unos días a modo de vacaciones de un año (año entendido como "curso") que realmente ha pasado sin fuste ninguno. Pero eso ya merecería otro post, que bastante poco gracioso me está quedando ya éste. Un abrazo y, si no nos vemos este finde, ya hasta después de la primera semana de Agosto tendréis que sobrevivir sin mí y sin mi señora... yo confío en vosotros, es poco tiempo. ¡Ale!

Pequeñas buenas y malas noticias: música, fútbol y cumpleaños a la vista.

Bueno, empezaré por las malas, más que nada porque ya las conocéis la mayoría. Este fin de semana Oxyd ya ha sabido que no tocará en la final del #creaj... uy, perdón, el Creajoven 2011. Los afortunados han sido Newton Cae, máximos favoritos, Iron Curtain, grupo ya veterano y conocido dentro del circuito semi-amateur de Murcia, y B.A.B, acrónimo de Brutal Anal Blast. Los 4º, suplentes de éstos, será Karma Generation, quinceavo, creo, en la selección de maquetas. Sobre nosotros, ni una mención, pero dudo mucho que hayamos quedado otra vez quintos. En fin, bastante hemos hecho, en sólo tres meses y con problemas de horarios para ensayar, así que nada, nos animamos pensando que el grupo tiene mucho margen de mejora, sobre todo en el directo. Am, y nuevamente, gracias a los que fueron, pese a lo mierdoso del día, sobre todo a los que además, hicieron el esfuerzo de cenar conmigo y tomarse unas cervezas. ¡Ahí se ven los amigos, ahí! :D

 

La otra mala noticia es la Champion de los teatreros y favorecidos, aunque contra el Manchester jugaron bastante bien. Con todo, no pienso felicitarlos, porque me dan mucho asco. Y Shakira también. Para anular esta mala noticia, el Real Murcia tuvo a bien subir a Segunda, de donde nunca tuvo que bajar. Sabéis que no soy demasiado murcianista, pero cuanto mejor esté el Murcia, mejor en general. Ahora toca Primera.

 

La otra pequeña buena noticia es mi cumpleaños. Bueno, no es una gran noticia entendida como novedad, porque todos los cuatro de junio ocurre, pero así aprovecho el post para comentarlo. Lo celebraremos (el plural es debido, a como sabéis también, a que lo celebraré con Mónica, cuyo cumple es este jueves 2, y Julio, que algunos conoceréis, nacido un 3 de junio) en Alcantarilla, el sábado 4, ya que cae bien el día y aquí todos sabemos quién es el líder de los tres... Mónica, pero el jueves es el peor día de los tres posibles. Será, según las últimas noticias, en el bajo del Edu, entre mi casa y el Jardín de Campoamor, no tiene pérdida. Por supuesto, mi/nuestro más sincero agradecimiento por el ofrecimiento del local a señor Eduardo Asensio. Estás en mis plegarias, tío. La hora está por definir, pero supongo que será sobre las 11 para que Monipeeny llegue de su negrero trabajo. El alcohol y la música (intentaremos que sea equilibrada entre baile molón, música friki y algo de rock-metal, tipo Metallica ¡y Oxyd!) lo ponemos los cumpleañeros, vosotros sólo tenéis que confirmarme cuanto antes que vendréis, para hacer cuentas con las compras y demás detalles. La cena la pondrá la madre de cada cual en su casa y, en su defecto, el padre, la novia o uno mismo; como mucho habrá saladitos y patatas, pero nada que no pueda meterse en un puño el Manolo. Se valorará muy positivamente los regalos (si para Mónica tenéis problemas, yo tengo alguna idea ahí que os podría venir bien). Obviamente, estáis invitados los habituales de por aquí, por eso lo posteo, y sus respectivas parejas, que luego no haya problemas ni malentendidos ni sms de última hora... eh, Bryan, eh? La humildad de Tomás también puede venir, aunque sólo haya escrito una vez en el blog. Tengo ganas de conocerla, se le ve maja.

 

De todas formas, cosa ésta extraordinaria, Mónica abrirá su facebook por segunda vez en su historia para mandaros un evento de ésos, que sé que aquí entráis como mucho seis o siete. Pero aun así, comentadme por aquí también, por el bien del ya apagado Macholegendarismo. Nos quedan dos telediarios, y de los de @laSexta, que son más cortos. ¡Ale!

Clasificados (III)

Pues eso, hoy han salido las listas con los semifinalistas del Creajoven y Oxyd está entre ellos, tal y como todos dabais por sentado. Lo siento por Abismo, que no ha habido suerte, y la verdad es que me ha jodido porque sé que se veían con posibilidades reales (yo también os veía). En fin, es lo que hay. Quizás sois demasiado heavys clásicos para lo que le gusta al jurado, o incluso demasiado niños para la ciudad de los locos, demasiado locos para la ciudad de los niños.

 

Por nuestra parte, pues nada, nos ha tocado el día 25 de mayo, un maravilloso miércoles de ésos que aperrea mover a la gente, y tocaríamos los segundos, o sea que sobre las 22.30, hora todavía sin confirmar, en La Sala Stereo, la misma del año pasado, esto sí confirmado. La verdad es que por un lado me alegro, claro; siempre mola más semifinales que octavos, aunque luego el árbitro te robe y eso. Te llevas un concierto por la face y bueno, es una forma de proyectarse como otra cualquiera. Pero por otro lado vamos un poco pillados y sólo tenemos doce días desde ya hasta el día D y veremos a ver cómo llegamos. Esto de ir siempre con el agua al cuello a los conciertos no debe ser sano, pero son cosas de ser español. Rezad por nuestras almas, hijos míos. Un abrazo, espero veros por allí animando con pancartas y globitos. Bueno, los globitos son secundarios, os los perdono. ¡Ale!

Cama de matrimonio.

   ¿Alguna vez has probado a calentar tú solo una cama de matrimonio? Cuando nos fuimos a vivir juntos yo hubiera preferido dos camas independientes pero pegadas la una a la otra. A ella le pareció poco romántico y al final seguimos esa convención social que ya debería estar obsoleta. He de reconocer que tiene ventajas y que cuando uno está bien con ella se crea roce y, por tanto y sobre todo, calor. En frías noches de invierno ambos convertíamos aquella cama en el recodo calentito de nuestra casa, de aquel del que nunca querías salir. A la hora de ir a trabajar o de intentar aprovechar una mañana libre era contraproducente, pero la cama cumplía con eficacia su función de anidar nuestra relación.

   Pero una cama también debe dejarte descansar, y, curiosamente, para eso una cama de matrimonio no es tan apropiada, más al principio. Si alguno de la pareja no puede dormir bien, los giros, resoplidos o incluso levantarse de la cama para una micción nocturna puede ser altamente molesto para aquel otro que, además, no tiene tantos remilgos para encontrar el sueño que el primero parece haber perdido. En las últimas semanas esa persona era ella y yo el que intentaba dormir. No se me ocurrió preguntarle por qué no podía dormir, aunque sí me pasaba ratos deseando, molesto, que se levantara, ya fuera a trabajar, ya fuera por lo que fuera, para poder ocupar toda la cama. Un día lo hizo y me di cuenta que sobraba cama y faltaba calor. Entonces deseé que volviera, pero no ocurrió. Por supuesto que no.

Ya está aquí la clásica maqueta Creajovenera (II).

Bueno, pues eso, como otros años, aquí tenéis las dichosas canciones que tiene a bien invitarnos a grabar Murcia y su señor alcalde. Por ahora sólo podéis escuchar una a modo de single, ya que la otra no la ha subido Raúl (yo no, el otro Raúl, el guitarra) al Myspace porque no sabía el nombre definitivo. Supongo que a lo largo del día la irá poniendo para regocijo de todos. Y así os tengo a todos enganchadísimos a la página dándole al F5, soy un as del ’márquetin’.

 

1. "Eye stay closed" (también llamada cariñosamente "Orto permanece cerrado").

2. "Ytre".

 

Sé que a algunos no os va a entusiasmar el estilo actual ya que no sonamos tan (nada) hardrockeros como antes. La cosa estaría en un Grunge Metal modernero de ésos que gusta a los jóvenes de ahora y jurado de siempre. A mí huelga decir que me gusta bastante el rumbo, y creo que al resto también; de hecho, en un primer momento, buscábamos una voz como la de Sergio, de contrastes entre limpio y gutural.

 

La verdad es que Creajoven ha sido quizás el más agobiante de todos los que ha grabado Oxyd (es decir, tres: uno instrumental, otro con David y este último con el clon de Tomás) ya que Sergio ha tenido poco tiempo para componer la melodía, la letra y ponerse a tono con el resto del grupo que, por cierto, no estuvimos especialmente atinados a la hora de grabar y dejamos al Armero con menos tiempo del que él pide para mezclar y demás. Aun así, con todo, creo que suena bastante decente dentro de las posibles maquetas creajoveneras. Quizás se oye un poco de más el bajo, pero no parece preocupante.

 

Y ya nada, a esperar al 12-13 de Mayo que el jurado le eche un oído y pasemos a las semis, como Raúl González Blanco, el 7 de Europa. Hay posibilidades, creo yo, puesto que el estilo parece encajar con los que llegan más lejos por estos lares y aunque sea por que ya estuvimos el año pasado por ahí, pues mira... aunque siempre puede estar el césped un poco menos corto de lo deseado, o que el otro equipo se muestre muy agresivo, o pongan un árbitro portugués o demás excusas de Guardiola, tan magnánimo en la victoria como quisquilloso en la derrota. Curioso, y eso que era un caballero total.

 

Así que nada, luego pongo la otra canción y eso, a ver si nos vemos todos en el Mariano Rojas y nos comemos una pizza en el puesto que hay siempre. Un saludo, gente.

Ya está aquí el Clásico...

... el clásico concurso de estas fechas, el Creajoven. Ya sabéis, de esto que grabas una maqueta gratuita, así sale, y la vas enseñando a los amigos en persona, a través del blog o con alguna red social de ésas del demonio para que la gente la escuche mientras te excusas de lo mal que suena, pero que es maquetadelcreajoven, aunque en el fondo estás esperando una verdadera revolución musical que se queda al final en alguna palmadita amiga en la espalda. En el mejor de los casos. Pero mira, a nosotros, casi que nos mola y todo. Por lo gratis, como buen español.

 

Este año estamos en liza los de siempre del pueblo, Oxyd y Abismo, y la verdad es que hay posibilidades reales de clasificarnos ambos para las semifinales ya que sólo hay 26 grupos y muchos de ellos nuevos. Sí, efectivamente, algunos de esos "nuevos" serán muy fieras y tal, pero sigue siendo (casi) la mitad los que entran, y la antiguedad, como en las Oposiciones, pesan mucho en estas cosas. Yo lo veo factible, incluso posible, pero todo se andará. O se irá en coche, según convenga.

 

Por lo pronto, graban el martes Abismo, también conocidos como el grupo de los mil bajistas, y el viernes 22, Oxyd, con nuevo cantante, Sergio, clon de Tomás, que le da un rollo diferente a las canciones, y cuando digo diferente, digo que al Tappy no le va a gustar la voz. En fin, ya os iremos dando por culo con sucesivos post de auto-felación disimulada.

 

... y para lo que os pensábais que este post iría de fútbol deciros que ¡degeneraos! ¡Iros al Marca u otra página de dudosa reputación! Saturación de Partidos del Siglo, pijo.

 

Y ya por último, para que veáis cómo me curro los dichosos post para que lo lean cuatro, una noticia caliente caliente... y es que Sasha Grey lo deja. Ooooh. Y si no sabes quién es sin tener que mirarlo en Internet, entonces sí que eres un degenerado... ¡doble degenerado! Jum. No os pongo ni la foto para no dar pistas...

Tradiciones que se pierden... como lágrimas en la lluvia... o algo así.

                                               

 

Hoy se cumplen diecisiete años de la muerte de Kurt Cobain, KurtCo para los amigos, y otros, digamos, cinco años desde que mi espíritu grunge/adolescente murió (eso sí, un espíritu muy limpito, ¿eh? nada de ir con la misma ropa varios días y sin ducharse). Antes, y ese "antes" cada vez representa un pasado más lejano, el día cuatro de este mes honrábamos el aniversario de la muerte de Kurt, líder de la llamada Generación X, con un botelleo pobretón basado en cerveza y calimotxo en el Aguasalá, exclusiva música de Nirvana y todo el grupillo de amistades que por aquel entonces eran mis muy mejores amigos y ahora no sé a ciencia cierta ni dónde están ni qué hacen. Más tarde descubrimos que realmente se fecha la muerte de KurtCo en el día 5, aunque como murió solo y de madrugada, tampoco es algo seguro. No nos importó mucho y seguimos con ese día porque ya era una tradición. Fuimos metiendo otra música además de Nirvana en el evento y conforme fueron desapareciendo las banderas del Cobain fueron apareciendo personas de un poco más fuera del círculo de amistades que no valoraban tanto la música de este artista pero aportaban fiesta y buen rollo. Y es que todo esto nos daba ya un poco igual, la excusa estaba montada: la cosa era pegarse una farra guapa, cayese el día que cayese de la semana, juntarnos todos y sentirnos desdichados y rebeldes.

 

Ayer debería haberse dando tal reunión, pero por supuesto, y como ha ido ocurriendo los últimos cuatro años, no ha trascendido. No sé hasta qué punto los otros se habrán acordado, ya os digo que mantengo un contacto mínimo con ellos, pero la verdad es que me ha dado un puntito de nostalgia. Obviamente, todo el mundo madura, coge su camino y sigue, pero por alguna extraña razón este año me he acordado muy mucho de esa tradición, supongo que será por el tiempo libre del que ahora disfruto. Y he pensado dos cosas: que al menos se merecía un post, y que no hace falta ser un octogenario para tener batallitas que contar.

 

Me se cuiden, gente.

El karma

                                                

 

Recordaréis que Mónica tuvo, hace unos meses, una Oposición que no salió como esperaba y, más importante todavía, como se merecía. Mala suerte o como queráis llamarle. Pues bien, el destino, el karma o directamente El Macho, en su divina magnificencia, han hecho que ahora la misma Mónica que antaño maldijo su suerte haya tenido un soplo a su favor. Le han llamado de un privado, cosa que hasta entonces, pensaba que era una leyenda urbana que contaban las viejas para asustar a sus chiquillos (como lo es el revisor de billetes en el autobús).

 

No es gran cosa, cuatro horas repartidas en tres días a la semana más una guardia, pero menos es nada. Le dan puntos para la siguiente Oposición, más un buen dinerico proporcional. Es compatible con su actual trabajo, está cerquita (Torres de Cotillas), es a críos de 1º y 2º de ESO, es decir, no te exigen mucho -les falta todavía los recursos que tendrán dentro de unos años para la maldad y la molestia- y, además y sobre todo, le hace ilusión, como es normal tras seis años entre carrera y CAP, darle un uso a lo estudiado (que no aprendido) en la Universidad. La verdad es que me alegro un montón por ella, por el revés de la Opo y porque, coño, es mi novia y me gusta verle contenta.

 

Yo en cambio, saqué una Oposición respetable y aunque no pierdo la fe en que me llamen este curso o, a las malas, el que viene, por ahora sin noticias de Kaká, ni de mi ansiada sustitución. He estado a trece puestos, pero desde entonces he ido subiendo y continúo a 42. En cuanto a otros curros no docentes, el otro día, cuando estaba en Valencia en las fallas (lugar recomendable para futuros años, estaros atentos), me llamó un número extraño al que no contesté porque no me cosqué en su momento. Me percaté ya tarde y cuando llamé me salió un contestador que hasta el lunes, nada. Llamé ese citado lunes y, sorpresa, era para un trabajo sí, pero ya estaba cerrado el proceso de selección de entrevistas. Eran en Corte Fiel y sinceramente, no creo que me hubieran cogido porque no tengo ni papa de ventas ni de ropa, pero al menos lo hubiera intentado. Así que por golfo, el karma me la ha dado bien en la frente. Tampoco es que me duela tanto, pero no deja de ser curioso. Esto, y el hecho de que Mónica tenga dos trabajos y yo ninguno; el Rojo tenía y tiene razón, necesitamos de nuevo el Comunismo.

 

Por lo pronto, terminaré de dar las clases particulares que le doy a una mujer (la cual se examina dentro de una semana, perdiendo así mis míseras ganancias) y optaré por la parte más práctica del Comunismo: que Mónica se eslome que yo seguiré viviendo del aire. Todo esto hasta que saque mi próximo best-seller y/o mi nuevo CD superventas con su no menos supergira por España y Cataluya, claro está, que no pienso ser un parias toda la vida. Como Drenthe*.

 

*Sí, ya sé que Drenthe me levanta en peso con sólo un mes de su sueldo, pero a alguien tenía que darle la hostia, y el Migui está ya muy manido. Aunque fue mi primer candidato, bien es cierto...

La historia del Gañán Hijoputa

Íbamos mi señora y yo este domingo en su coche conduciendo por Alcantarilla, más concretamente por el desvío, las conocidas como Tierras Libres, cuando entramos de forma inocente a una redonda, una de tantas que hay gracias al Plan E ése. Discurríamos por el carril izquierdo y otro coche, por la derecha, a la par, cuando éste hace un movimiento no demasiado drástico, pero sin avisar con su correspondiente intermitente. Vale, no pasa nada, te pito porque lo has hecho mal, tú te vas pasando de mí y lo vuelves a hacer mal otro día, y así hasta el juicio del día final... o algo así.

 

Pero no. Allá que el coche para en seco, clavando el freno tipo película holywoodense, que no española, todo ello en medio de una redonda donde íbamos un par de coches. Mónica casi le come el culo, y casi se lo comen a ella. Omitiendo los chistes sobre besos negros, la situación todavía puede y debe ir a peor. El tercer coche en discordia husmea un poco pero decide irse, cosa que nosotros no podemos hacer porque literalmente nos bloquea el camino. Yo ya me temía que se bajara un megagarrulanco asesino y tuviera que usar mi Cold del 45, pero para mi sorpresa, se planta casi en medio de la carretera un señor bajito, calvo, pocacosa y de cierta edad; el prototipo de padre español, vamos.

 

"Qué majo, ahora se disculpará amablemente y nos dará unos cheque regalo", pienso yo. Pero tampoco. Se acerca con una agresividad poco justificable tanto por la escena como con su aspecto, así que me tengo que bajar también yo, ya con bastante mala hostia por cierto. Dentro del coche están la mujer del tiparraco éste con su hija, lo cual no parece importarle al calvo. Claro está, la cosa se va calentando, no sé si porque el muy gañán chillaba irritantemente y decía algo de llamar a la policía, Mónica le llamó, siempre desde el respeto, hijo de puta o yo le dije a escasos centímetros de su cara que no tenía ni puta idea de conducir. El Ganán Hijoputa se acerca más todavía a mí y sin saber bien cómo tengo el puño preparado para descargar sobre su fea jeta toda la ira macholegendarista. El otro me agarra el brazo que no tengo levantado, extraña maniobra de defensa, y durante lo que tiene que ser más menos un segundo nos quedamos ambos ahí plantados como una mala coreografía. Supongo que se quitó todo el sonido ambiente, la imagen se puso a cámara lenta y se pudieron oír mis latidos, aunque yo no me fijé en eso; quizás los, no muchos, mirones que estaban al quite lo vieran así.

 

No le termino dando, y la cosa se va calmando. El Gañán Hijoputa se obceca entavía en convencerme de su movimiento, que pregunte a un policía o no sé a quién, y yo le digo que haga lo mismo, y que de paso le pregunte si se puede parar uno en medio de una redonda, a freno seco, por una chorrada. La cosa acaba en empate técnico y aquí no ha pasado nada.

 

Pero sé que en un mundo paralelo, allí donde Granero es una estrella mundial, el Raúlalternativo le cascó ese tan merecido puñetazo. Y la verdad es que me hace pensar si en ese otro mundo, me sentiría mejor por zurrarle, o al contrario, estaría arrepintiéndome, ya sea por una culpabilidad moral, ya por otras posibles consecuencias cívicas o económicas. Lo normal es suponer que no haberle dado es lo bueno y deseable, pero ¿cuándo está justificada la violencia? Pues como diría Goyo Jiménez, casualmente este mismo domingo en El Club de la Comedia: "La violencia depende del gilipollas al que le quieras partir la cara". Cuánta razón, pijo, cuánta razón.

 

En fin, se me cuiden, sobre todo, cuando vayan por Las Tierras Libres en sus corceles de hierro. Los Gañanes Hijosputas acechan. Siempre.

El 2011 nace con dificultades.

Nos encontramos en la puerta del Hospital Nuestro Señor Macho Legendario a la espera de un comunicado oficial por parte del cuerpo médico sobre el estado del recién nacido 2011 mientras que podemos confirmar que el 2010 ha muerto, y bien muerto "por cabrón", según aseguraban algunos ATS de forma anónima.

 

Aunque el pronóstico es reservado, y un poco tímido también, El Blog de Tito Raulito ha podido saber que el 2011 nació con varias deficiencias cardio-respiratorias y problemas económicos así como bucogenitales, siendo automáticamente enviado a la Sala de Reanimación, en la segunda planta, donde a estas horas comenzará la operación que intentará sacar adelante su estado de salud, toda vez que los médicos han pasado la brutal resaca que acompaña tradicionalmente al día 1 de enero.

 

"Esperamos que el 2011 sobreviva, ya que sólo tenemos este año hasta el 2012, fecha en la que el mundo podría desaparecer" comentaba un representante de dicho hospital. "Aunque a mí no me importaría mucho, yo sólo leo el Marca" reconocía antes de adentrarse de nuevo en el Hospital.

 

Desde El Blog de Tito Raulito seguiremos de cerca esta noticia, aunque nos dé un poco lo mismo lo que pase con el mencionado 2011, puesto que este año no hay ni Mundial ni Eurocopa. Con todo, esperamos que le vaya todo lo bien que pueda y consiga salir de ésta.

 

Ale, gente, a tomarse un zumo y sobrevivir a lo que quedan de fiestas.

 

[Os quito la foto del culo, que luego os tocáis y os salen granos.]

No te ha tocado el Gordo pero... ¡todavía tienes el Blog de Tito Raulito!

Y asumo que no te ha tocado, querido lector, por varias razones: primero es que no entrarías a leer este blog puesto que con tantas perras, seguramente entrarías al de Paris Hilton o sucedáneo (¿tendrás blog esa mujer? ¿sabrá manejar Internet? ¿sabrá escribir? Cuánto le queda por avanzar a la ciencia). Segundo, porque ya te habría olisqueado medio pueblo y estarías MUERTO. O como mínimo, parcialmente apalizado y totalmente robado -preguntadle a cierto ecuatoriano de por aquí, de Alcantarilla. Y tercero porque por estas tierras murcianas hemos sido especialmente pardillos este año, devolviendo íntegra la serie ganadora del Gordo de Navidad (79.250). "Acho, payo, qué número máh feo, por el pijo va a salíh" se oyó decir durante días por Molina de Segura y... en fin, está claro que mi plan maestro para salir de la crisis y de este, por tanto, eterno paro mío, se ha ido a la mierda.

 

Y el caso es que mi mente es como si lo tuviera asumido desde hace tiempo (supongo que desde que cayó el Gordo en Alcantarilla Socio City y no pillé ni el reintegro) porque hoy ni me acordaba del dichoso sorteo. Le he preguntado a mi madre al mediodía, pertinentemente recordada la fecha por el Marca y su entusiasta afán de hacer el bien social a todas horas, y por su cara, he supuesto que nos ha vuelto a tocar sí, pero los cojones. Además, no he puesto el telediario porque he estado ocupado (no, no, de verdad lo digo) y al menos no he visto las típicas imágenes de gente tirando champán... ¡en vez de bebérselo! Jodidos nuevos ricos.

 

Pero eso, que no os deprimáis que todavía os queda... emm... bueno, no os queda nada, pero no os metáis un tiro que entonces sí que me quedaría sin nadie para comentar en mi laborioso blog. Además, hoy empieza (para mí, que no para el Corte Inglés) la Navidad, y queda feo joderle a los amigos las fiestas con un entierro. Así que, Feliz Navidad y a vivir bien, o todo lo bien que se pueda dado el caso. Al menos, sabéis que aquí tenéis un amigo igual de pobre e igual de desgraciado pero que os aprecia.

 

PD: dicho esto, el viernes, cogorza.

Poderoso-ÉL

                     

 

Bueno, una vez más el Blog de Tito Raulito rinde de nuevo homenaje a su divinidad, El Macho Legendario y de paso, a su malvado hermano Caní, AKA Litros, que el jueves pasado día 9 tuvieron a bien cumplir años, veintisiete para más señas. Si no los has felicitado, tendrás siete meses de problemas sexuales y flacided viril, así lo dice su Biblia, pendiente de fecha de publicación.

 

Sé que llega tarde, pero ya presenté mis respetos en persona a los interesados y además he tenido unos problemas informático-genitales importantes, con lo que este post se ha retrasado más de lo debido, pero no suprimido para fortuna de la gran masa social que por aquí, humilde blog, se dan reunión.

 

De todas formas, tendremos ocasión de volver a felicitar, abrazar y manosear, según convenga, a estos dos grandes que marcarán un antes y un mucho antes en nuestra historia actual... y de antes. Será el sábado en forma del antiguo ritual conocido como "Aguasalá", antaño celebrado, si la autoridad y el tiempo lo permiten. Con la autoridad ya saben ustedes cómo se las gasta El Macho. Al tiempo, la lluvia en concreto, le tiene pillado un poco menos el rollo (de hecho, la predicción dice que ese día habrá riesgo de precipitaciones, al mediodía, además), pero nada que dos divinidades juntas no puedan solventar.

 

Con todo, los detalles de los horarios, pagamentas y asistencia los tendrán que dar Ellos mismo, pues si yo puedo anunciarlos, sólo Ellos pueden sentenciar. Id en paz, hermanos y enemigos, id en paz.

 

PD: la foto es la primera que sale si pones "El Macho Legendario" en google Imágenes, directamente del Blog del Migi-Migo. Internet ha hablado, niños.

Hasta más ver, Leslie.

La lluvia y los lunes, por sí solos, ya suelen ser una mierda, pero si encima los sumas, son una puta mierda. Eso sí, al menos nos quedaba ese interesante Barça-Madrid para hoy, si bien no me gusta nada el día, he de reconocer que alivia un poco esta sensación que tengo últimamente de letanía y vacío al comienzo de cada semana. El caso es que al menos me queda un poco del pan y circo romano, mire usted.

 

Pero todo esto queda colapsado por una pérdida de ésas que uno no se espera porque la gente de la tele es normalmente inmortal... hasta que la espicha. Sí, amigos, ayer murió el gran Leslie Nielsen y si entre el nombre y la foto no sabes quién es, es mejor que no vuelvas nunca por aquí, vergüenza tendría que darte.

 

Leo por Internet y así relleno un poco el post: "El actor cómico canadiense Leslie Nielsen, murió el domingo a los 84 años de edad por complicaciones derivadas de una neumonía, en un hospital cercano a su domicilio de Fort Lauderdale, en Florida, rodeado por su esposa y amigos". Qué bajonazo, me da penica de verdad, que un servidor, al igual que la mayoría de mis habituales, ha crecido con sus inolvidables comedias; y encima su última película fue una española (y según me informan, más mala que la cerveza del Syldavia). Pobre hombre.

 

En fin, Leslie, El Macho te acoja y te tenga en su gloria, hasta más ver.